Forêts

La forêt finit toujours par revenir ; c’est ce qui recouvre la disparition : la renaissance.

Aux romantiques, les écorchés noirs.

Sous des lueurs désastres
Tous les oiseaux morts
Au croulement des pilastres
Et les amours courent encore

Aux seules solitudes vibrantes
Des singes bayant aux corneilles
Au large de nos saillies aliénantes
Et les amants n’ont pas sommeil

Dans l’ineffable flux végétal
De l’avide destin des ébats
À l’épilogue salutaire du trépas
On se souvient du bal